Ah, sí. A las multitudes que ansiosas esperan noticias mías, les digo que he transferido mi presencia virtual a un mejor lugar. De todos modos, gracias Blogger, por su hospitalidad. Se ven.



"Nuestra razón sólo ilumina el mundo de un modo insuficiente. En la zona crepuscular de sus límites tiene lugar toda paradoja"

Dürrenmatt

Notas para una cosmogonía personal
pt.1

1. La realidad, escenario de todos nuestros actos, es tan sólo una de infinitas confluencias/combinaciones de secuencias que se entrecruzan sin principio ni final.
1.1 Por lo tanto, ni estamos solos, ni somos los únicos.
1.2 Somos, junto con todo lo que nos rodea, una minúscula variación dentro del arreglo infinito de elementos finitos.
1.3 De lo uno hasta lo completamente otro se llega siguiendo las variaciones en la combinatoria de dichos elementos.

2. Tanto el tiempo como el espacio son parte de la realidad.
2.1 De ahí se concluye que tiempo y espacio son parte de las variables que forman el todo cambiante/infinito.
2.2 Eso posibilita la coexistencia simultánea de todos los momentos y todos los lugares, en distintos planos.
2.3 Un momento/lugar (una coordenada en el tablero absoluto) se logra al entrecruzar dos puntos de las infinitas secuencias individuales de tiempo y espacio.
2.4 Cada tiempo/lugar ofrece, en sí mismo, infinitos espacios para variaciones únicas que se logran poblándolo de distintas combinaciones de elementos.
2.5 El instante y lugar en el que esto escribo es una de dichas combinaciones. El siguiente instante representará una combinación casi imperceptiblemente distinta.

3. Dado que el tiempo y el espacio son ejes que coexisten y se entrecruzan constantemente, es posible, dadas las herramientas adecuadas, predecir cualquier combinación de momentos/lugares e, incluso, de elementos que conforman a cada uno de ellos.

13.11.07
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Fuck the text

...If the reader finds it erotic or libidinous, it may provoke physiological or intellectual pleasure, jouissance and epistemophilia. (Mary Orr. Intertextuality, 35)


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You talkin' to me?

...his iconic performance as Travis Bickle shot him to stardom and forever linked De Niro's name with Bickle's famous "You talkin' to me?" monologue, which De Niro improvised himself. (Although there's always been talk of De Niro learning the "You talkin' to me?" line from Bruce Springsteen's Bottom Line, New York '75 benefit concert which De Niro and Martin Scorcese both attended).

...well I'm the only one here.

(He, he, he.)

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Guess Who's Coming to Dinner?

Y por cierto, ya que estamos en eso de las adivinanzas, me topé con un dibujito como salido de la vida real. Esas gafitas como que me recuerdan a alguien, la camisita a rayas, el peinado. Vamos, es prácticamente un retrato hablado. ¿No les parece familiar? Hagan sus quinielas, muchachos.


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El pueblo de México está con

S. U. Q. U. E. S. O.

Sindicato Único de QUejicas, Esnobs, Señoritas y Otras nenas

Si tienen un amigo "Esnob", díganle que se una. Los beneficos son enormes y se rumora que pronto contarán con la bendición de Napito y/o La Maestra. ¿Chicos alternativos, qué esperan? ¡Vamos, México!

*Nota: Este post no está inspirado en nadie en particular ni me recuerda al entrenador de ningún equipo de futbol 7. Que conste. (Saludos, ese.)

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Hey you up there, if you're listening, please let me get 'im in the crosshairs.

Esto, me parece, ocurrió el domingo. No deseo elaborar mucho sobre el asunto. Creo que las imágenes hablan por sí solas. Tampoco quisiera decir lo obvio, reproducir la misma cantaleta: cómo es posible, qué vergüenza, es indignante, etc. Quisiera más bien apuntar algo que me parece un punto absolutamente deleznable. Miren a la esquina inferior derecha. El vagón no estaba vacío, aunque para efectos prácticos eso tuvo la menor importancia. Para no hacer más corajes sólo expresaré cuanto me gustaría haber estado sentado en ese asiento. No quiero decir más. Dejaré que las siguientes palabras hablen por mí:

Indifference, to me, is the epitome of evil.

Elie Wiesel

Y si alguien se pregunta por qué pasan estas cosas, para mí la respuesta está en un nombre: Kitty Genovese. Oh, humanity...

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Cero absoluto

Hoy, probablemente el día más frío en lo que va del año. Me gusta salir al balcón y sentir el aire como un bloque de hielo. Me gusta dejar una estela cada vez que respiro. La baja temperatura reta al cuerpo, lo obliga al constante movimiento: uno tiembla, intranquilo se mueve buscando calor. Está alerta. En contraste, los interiores cobran una nueva dimensión, redefinen su propósito. Estar arropado sorbiendo una taza de café se vuelve tanto más significativo.
Espero que esto siga así estos meses que restan. Hace las cosas más interesantes. Me hace pensar que estoy en algún otro lugar.

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The Beast from France
or
The French School of Kickass

Today I shall present you, my readers, with someone that has become of late one of the objects of my admiration. Sébastian Chabal, who plays lock for the French national rugby team has restored my faith in the male half of humanity, and more specifically the French. Even if the hosts of the World Cup failed to win the tournament, they did leave us with some highly memorable (and brutal) moments. Because of men like Chabal, who is also known in his home country as "The Anaesthetist" , "L'homme des cavernes" and/or "L'animal" I still have some faith in the ways of the Old School. In an era of Beckhams (divas in their own right, not players), Guardaditos (who look like the infamous "Coyoacan Joe) or -worse even- Cuaus (our own thirdworld Beckham, with all the defects of a bad imitation) I thank this Gallic savage for restoring violence, bloodshed and style where they belong. As for me, even if I am alone on this side of the world, I now consider myself a chabaliste.

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A Breath of Cool- The Underbelly of Americana

Here and there I've heard that he was a mediocre poet. Well, fuck the aesthetic experience of poetry, I say. This is proof for me that good poetry is that which you live (by). His thoughts and words have accompanied me on many a lonely journey (be it on foot or train or plane) and, in more than one sense, are now part of me. I feel a certain, visceral, affinity towards his work that usually skips the filter of criticism (i.e. it would seem we're talking about jouissance here, as somethign deep and risky happens each time I face his words). I'm happy that way, believing in idealist drunkards whose ultimate heroics was to drive across the continent. I choose to do so, to like the people who explode like spiders across the nightsky (to paraphrase him). Leaving a cloud of smoke and a pool of rum, here they are. The Man reading The Man:

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